MUERTE DE GARCIA LORCA

 "Nos resistíamos a creerlo. Federico García Lorca, el poeta del Pueblo, el del "Cancionero gitano", estorbaba a los señoritos, a esos señoritos de galería ramplona, que a fuerza de dinero conseguían llenar las sala de damas histéricas a la representaciones de sus obras, por que el pueblo laborioso y trabajador (decian) no creía en ellas. La anti-España -ahora mejor que nunca les encaja esta frase que tanto y tanto nos la han acumulado a nosotros en sus nefastas propagandas políticas- harta de segar vidas jóvenes, vidas oprimidas con ansias de liberación, necesitaba exterminar al cantor del Pueblo y consumió sin miramiento tan villana acción. García Lorca veraneaba con su familia en una finquita próxima a la musulmana Granada, y allí fue sorprendido por las hordas fascistas al mando de un general traidor. Poco después una voz cascada y autoritaria mandaría hacer fuego y el estampido de la fusilería haría temblar los cortijos y un cuerpo caería bañado en sangre, sangre roja y pura como el legajo de poesías del que acababa de morir. Y Tamarit se cubrió de sangre y se vistió de luto. Rojo y negro de las libertades proletarias. Y España, nuestra España, la España obrera y productora-la de ellos decrepitud y fango-llora la muerte del poeta hombre que todo su saber lo consagró al Pueblo. García Lorca habrá muerto ojalá y las informaciones recibidas sean un bulo más pero su obra literaria vivirá entre nosotros. Esa no morirá. La difundiremos para gloria nuestra y para baldón de sus asesinos. ¡Y pensar que matan en nombre de Cristo!".

Diario: "El Defensor de Puertollano" (el 20 de septiembre de 1936)

El amor murió un jueves, ya cansado de luchar por su vida y viéndose derrotado por el mundo, cuando ya nada le quedaba por hacer, porque nada por ellos podría ni le dejarían hacer. Se tumbó en su lecho de nubes y allí desapareció, se esfumó como si nunca hubiera existido.

 Muchos ni lo notaron, la mayoría, para otros, aquello suponía el final de mucho, solo les quedaba la esperanza de que algún día renaciese y volviese a ser como antes, porque sin amor solo les quedaba vacío en su interior, un vacío que iba creciendo, extendiéndose por todo el cuerpo y alma y les dejaba sin nada, débiles, a merced de lo que los demás hicieran con ellos; no quedaba ni la sombra de lo que antes habían sido.

Al final, algo que ellos creían prescindible, insignificante en sus vidas, descubrieron que era grande, necesario para seguir viviendo. Sus almas poco a poco iban confundiendo otros sentimientos, llenando el hueco que había dejado en ellas. La ira, el odio, la deshumanización que ya reinaba cuando el amor decidió que allí ya no tenía nada que hacer, se hicieron más grandes. Fue entonces cuando el mundo empezó a darse cuenta de que algo había cambiado, algo faltaba en las calles, en las gentes... pero no acertaban a decir el qué; lo habían tenido tan olvidado en algún rincón del alma o el corazón que no alcanzaban a ver que ya no estaba.

 Los que de alguna manera se habían dado cuenta de tan horrible ausencia morían de pena o desesperación por no poder concebir una vida sin amor. El mundo seguía girando y ya nadie se acordaba de lo que había sido el amor, y el odio y el rencor proseguían con su largo imperio. Después de su muerte fueron desapareciendo también el poco cariño que aún quedaba, la compasión, la ternura... y la Tierra se llenó de seres desalmados, sin interés por nada más que hacer daño al resto, y así, las guerras se sucedían incesantemente y el dolor atrapaba a todo el que naciera en aquel hostil lugar.

Ya nada quedaba de lo que hacía poco había sido aquello. El amor observaba todo aquello desde su lecho de nubes y se lamentaba por aquellos seres muertos por dentro y que habían dejado morir todo resto de humanidad, pero no quería volver allí, no quería renacer para ellos, le habían olvidado y sabía que volverían a olvidarlo si regresaba una vez más. Aún así regresó, y nosotros volvimos a olvidarlo una vez más.